важно путешествие, а не место прибытия

Почему с каждой минутой ночи, которая зовет меня ко сну, боль возникает, как из ниоткуда... Чувство вскрытых вен, вкус крови, огонь изнутри. Мое солнечное настроение задыхается, сворачивается комочком где-то в животе, а все остальное пространство заполняет боль в перемешку с пустотой... Как бы хорошо, чтоб боль была физической, а не иллюзией моего сознания... Хочется взять и повеситься...
"Огонь опаляет клочки живой плоти, превращая в ад кровь, обращая мысли в пар, оставляя только боль. Трещины идут там, где секунду назад билось то, что зовется сердцем, — а сейчас там только трещины на его чёрной выжженой поверхности. Затвердевший язык скребет по нёбу, сдирая кусочки плоти, глаза ищут и взрываются миллиардами чёрных игл. Слабое тело падает в объятия сна, но рыдания вырывают его оттуда. И тогда звучит вой, протяжный, нечеловеческий, переходящий в мучительный стон..."
Это я к чему? Если сумела написать пафосное эссе про пустоту внутри, про боль, про клубок отравленных мыслей — не так уж тебе и хуёво.
"Эти глаза превратились в два куска льда. Две холодные бездны, глядящие на меня в зеркало. Еще минута, и это зеркало разлетится миллионом осколков, которым суждено упасть в грязь, как падаю и я. Еще полминуты, и эти суровые ледяные глаза станут для меня всем миром, падая в пыль. Еще немного, и я забуду глаза, и грязь станет для меня всего лишь словом. Еще секунда — и меня не станет"
О, да я такую хуйню могу абзацами писать. Весь 11й класс упражнялся =) Были б читатели...
разъясните неандертальцу этимологию слов "слэш" (Слэш? / то есть?) и "др пейринг"